Uma Vida

Nasceu em 1996 mas esteve no escuro durante várias anos, fechada em caves fortes e bem escondida dos olhares alheios.

No final de 2001 saiu do seu esconderijo tendo finalmente visto a luz do dia.

Nesse momento ainda mantinha o peso da data da sua criação. Pouco mais de sete gramas e 23,25 mm de cintura e 2,33 mm de altura. É um pouco atarracada, mantendo a sua forma cilíndrica. É ligeiramente pedante no seu dourado e prateado que veste, com um cinto com seis segmentos alternados entre três lisos e três denteados.

No dia da sua nascença caiu com um barulho metálico no meio de muitas irmãs da mesma ninhada. Eram todas clonadas uma das outras sem terem conhecido a progenitora. Quando olhavam para o alto, tentavam proteger-se das gémeas que se lhes sobrepunham ao cair em cima e já não deixavam ver nada do que se estava a passar ao seu redor.

Passados segundos o chão começou a fugir-lhes por debaixo e entraram num rodopio que as levou a um tubo que as cuspiu para cima de um tapete. Nesse chão, sem fim, umas luzes muito fortes eram sombreadas por umas mãos gigantescas, com luvas brancas, que pegavam numa ou outra e atiravam, sem lógica aparente e com desprezo, para o fundo de um caixote como se fossem lixo.

As que não seguiam esse caminho continuavam a sua vida a rolar até serem agrupadas. Cada grupo de vinte e cinco era envolvido em plástico. Cada conjunto de cinquenta sacos era metido numa caixa de cartão. Cada aglomerado de cem caixas era posto em cima de uma mesa com pés curtos. E depois de isto tudo ainda era embrulhado numa película como se fossem de seguida ser congeladas. Não havia nenhuma possibilidade de fuga, para cada uma das cento e vinte e cinco mil irmãs, que ali se encontravam.

Esteve, portanto, sem nenhuma utilidade durante pouco mais de cinco anos, enclausurada sem saber onde. Desde a sua chegada àquela prisão foram aumentando diariamente a quantidade de mesas baixas, com irmãs da mesma idade, com outras mais velhas e muitas mais novas com apelidos iguais mas distintos nomes próprios. O espaço onde estavam, que parecia infinito à sua chegada, estava cada vez mais reduzido.

No dia que pensavam que lhes tinha chegado a liberdade, começaram a ser carregadas em cima de camiões. Acompanhadas por jipes que apitavam como se fossem para o hospital ou numa qualquer emergência, seguiram para outra prisão, mais pequena, sobre a protecção de militares armados como se estivessem a prepararem-se para a guerra.

Pela primeira vez algumas das irmãs foram separadas de outras semelhantes assim como das mais velhas e das mais novas. Aproximava-se algum acontecimento que parecia programado. As quantidades em que tinham sido divididas eram idênticas. Mantinha-se a impossibilidade de enxergar a luz solar, que já lhes estava a fazer falta, por estarem a ficar pálidas e sem brilho.

Quando a contagem decrescente se aproximava para o primeiro dia do ano havia à sua volta uma actividade inusitada e um movimento frenético. Todas elas começaram a ser espalhadas pelo local que lhes iria permitiria renascer e ganhar alguma utilidade.

Como eram vários milhões que estavam na mesma situação, vamos concentrar-nos só numa, que, por facilidade vamos denominar de Vil. Se não fosse um nome próprio poderia ser sinónimo de canalha, infame ou miserável. Curiosamente pode ser um substantivo masculino, feminino ou um adjectivo. O seu contrário ou antónimo é nobre.

Portanto Vil estava prestes a ter alguma utilidade para a sociedade após a hibernação a que tinha sido forçada.

O sossego de onde vinha tinha-se transformado numa agitação que não estava à espera.

Começou por ser fotografada dos dois lados, como se tratasse de uma criminosa a iniciar o seu registo do cadastro. A sua imagem foi exposta na televisão, chamando à atenção para quem a encontrasse.

Passou por tudo quanto era sítio, andando de mão em mão, desde as mais bem cuidadas às muito sujas e peganhentas.

Esteve no fundo de várias caixas em compartimentos separados das mais novas e das mais velhas, mas junta com as da mesma idade. Visitou sítios muito chiques e outros de pobreza extrema.

Teve cheiro a peixe e outros odores mais agradáveis.

Conheceu umas irmãs da mesma idade mas que falavam línguas que nunca tinha ouvido.
Andou embrulhada em lenços ou perdida na areia da praia.

Caiu muitas vezes ao chão atraindo a atenção de quem estava próximo.

Foi amada, desejada e estimada alternadamente com períodos em que esteve esquecida e desprezada.

Certo dia foi protagonista de um desentendimento entre dois homens, quando se ouviu a frase: Só 1 euro de esmola. Isso já não dá a ninguém.

Passados poucos dias, por ter atingido o limite de idade, foi cremada ou melhor derretida, pois já não havia motivo para existir.

 

Pedro e os Carrinhos

 

 

Pedro é um menino sonhador.

Tem 6 anos mas só brinca com carros.

Não gosta de jogar à bola com o irmão mais velho, nem com os quatro primos que vão muitas vezes a sua casa.

 

 

O primeiro carrinho que viu foi o que via de pernas para o ar no babete azul que a mãe lhe comprou ainda antes de nascer. Nesse momento até pensou que os carros andavam todos assim, virados ao contrário.

O babete tinha de ser azul, pois os da irmã gémea, a Joaninha, por ser menina, eram todos cor-de-rosa.

 

Quando a mãe punha outro babete azul, sem ser o do carro, a papa não sabia tão bem ao Pedro. Parecia que lhe faltava alguma coisa. Não via o carro e começava a choramingar e a gemer pondo o dedo pequenino em cima do peito chamando assim a atenção da mãe ou da avó para a falta do popó.

Também deitou algumas lagrimitas quando se apercebeu que não havia chuchas em forma de carrinhos. Era uma pena!

Mas havia aquele tecido fofinho onde se deitava depois de tomar um banho quentinho e o punham de barriga para baixo. À sua frente via camionetas, autocarros e, claro carrinhos que era do que ele gostava mais. O toalhão também tinha barcos, mas a esses o Pedro não ligava nada.

No banho também gostava muito de brincar com aquele carro que faz de barco e anda no chão e na banheira.

Quando já se conseguia sentar, os pais arranjaram um carro onde o punham. Isso é que ele gostava. Ainda não falava mas punha-se aos pulos no banco e fazia piiiii, piiii.

 

 

Mais ao menos pela mesma altura, ainda pequeno, quando o sentavam para comer na cadeira, ao lado da mana estava sempre atento para não lhe trocarem o prato da comida. O dele tinha os habituais carros. Aquele com bonecas era da mana. Não podia haver confusão.

 

 

Já depois de comer, às vezes ainda ficava sentado na cadeira e com gestos, chamava a atenção de quem estivesse perto, para lhe colocar aquele volante de plástico com buzina.

 

 

Assim que estava colado à sua frente, agarrava nele e acompanhava o virar, para um lado e para o outro, com um vruuum, vruuum, como se fosse a alta velocidade.

Pedro foi crescendo e quando começou a fazer desenhos, enquanto os outros miúdos faziam desenhos de casas, da mãe, do pai, dos irmãos, do cão, das flores, do sol ou das estrelas, ele só fazia de carrinhos.

Alguns dos desenhos, recortava-os do papel e brincava com eles no tapete, cheio de carros, que ocupava uma parte do chão do seu quarto azul.

 

 

Pedro quando começou a querer imitar o irmão mais velho de dois anos a escrever, as primeiras letras que aprendeu foi o p e o o, porque eram as que davam para escrever popo. O irmão corrigia e dizia que era popó. E Pedro, todo contente, respondia que o acento do o para dar popó, era como se a palavra buzinasse.

 

 

Continuou a fazer imensos desenhos e a escrever por todo o lado a palavra popó e depois carro. De tal modo que a mãe dizia que qualquer dia não havia garagem que chegasse para guardar tanto carrinho.

Às vezes Pedro empurrava o carrinho predilecto com força para ele ir para muito longe e ficava a olhar para ele, com um ar muito pensador e de quem magicava alguma coisa.

Depois ia ao sítio onde ele tinha parado, virava-o e devolvia-o ao lugar de onde tinha partido. Ficava outra vez, quieto a olhar para o carro.

O que o perturbava, ou melhor o que o intrigava era como resolver aquilo. Ou seja todos os carros iam a algum lado, mas voltavam sempre ao sítio de onde tinham partido.

 

Como fazia todos os dias foi buscar um papel e um lápis. Sentou-se no chão a olhar para o branco e arranjou uma solução.

Desenhou um carro igual à frente e atrás. Pôs um volante virado para cada lado. Estava solucionado o problema do ir e do voltar.

Pedro tinha desenhado o carro do futuro!

 

 

1.637.401

Hoje foi-me atribuído um número. Um milhão, seiscentos e trinta e sete mil, quatrocentos e um. Este número de sete dígitos foi o número de baptismo que me foi atribuído no centro de emprego.

Identifico perfeitamente os padrinhos.

De um lado a gestão incompetente e danosa numa empresa, por uma administração que manipula os números e as pessoas a seu belo prazer e impunidade, que levou a um despedimento colectivo.

Do outro lado o chamado estado em que a face visível é a de mais um governo, emaranhado em interesses pouco transparentes, que mostra a mesma incapacidade de gerir um país, por não o conhecer.

Quer para uns, como para outros, é-lhes menos incómodo que eu tenha um número em substituição de uma identidade.

Curiosamente, isto é a antítese de como fui recebido e tratado, tal como todas as outras pessoas que se encontravam no centro de emprego, por uma atenciosa funcionária pública, que hoje estava de um lado da secretária, mas não sabe se qualquer dia não estará do lado oposto da mesma.

Despediu-se com uma frase muito simples, que conseguiu amenizar o que tinha visto desde que tinha chegado, dizendo: “ Boa sorte! Senhor …”.

Passava pouco das 8 horas, quando cheguei ao centro de emprego. Numa fila, ao longo do prédio, estão 13 pessoas. Na entrada, um sem-abrigo dorme enfiado dentro de uma caixa de cartão enorme, ignorando o que se passa todos os dias ao seu lado.

O único som é o ruído do trânsito matinal.

Ninguém fala. A maioria dos rostos olha o chão. Grande parte são homens. Alguns com a barba por fazer, acendendo cigarros uns nos outros.

Passado nem um minuto chega um jovem de vinte e poucos anos que fica atrás de mim. Está impaciente. Não pára quieto na fila. Percebo o nervoso dele. Eu já estou na casa dos sessenta anos. Trabalho há quase quarenta anos, o futuro é mais curto. Mas ele está no início de vida. Provavelmente ambicionava casar, ter filhos, mas a expectativa perante o que se passa com ele e à sua volta tira-lhe todos os dias o sono e apaga-lhe os sonhos. Tem um ar tão triste e derrotado que nem consigo falar com ele e dar-lhe um bocado da minha esperança.

 

Nos carros que descem a rua, algumas caras observam a fila que todos os dias parece ser maior. Outras cabeças, como as avestruzes que as enfiam na terra, não se viram como que tentando ignorar o que está ali ao lado.
  

A fila continua a crescer. Já estão cerca de trinta pessoas. De vez em quando algumas abandonam a fila para tomar uma bebida quente no café do outro lado da rua.

Antes de mim, tinha chegado um homem, talvez o mais andrajoso e triste, com barba de pelo menos três dias. Tira do bolso uns óculos meio partidos, presos por um fio e começa a fazer sudoku, com um lápis minúsculo, numa revista tão sebenta como a gabardina que traz vestida.

 

A média de idades, de quem espera pela abertura da porta é de cerca de 45 / 55 anos. Tirando o jovem atrás de mim, não vejo mais nenhum. Acho estranho, tendo em conta as notícias diárias de que o desemprego jovem é muito grande e não pára de crescer. Talvez porque a precaridade é tão alta entre eles, que nem venham aqui pois não esperam poder receber nada em troca. Nem hipótese de emprego, nem direito a um qualquer subsídio, porque trabalharam com recibos verdes.

A fila é cada vez mais longa. Já estão quase cinquenta pessoas.

 

 

 

 

Começam finalmente a ouvir-se algumas conversas.

Inicialmente em línguas não identificáveis. Alguns são africanos, outros oriundos de leste ou da América Latina. Vieram à procura de uma vida melhor. Agora que isso lhes é negado, nem têm possibilidade de voltar às origens.

 

Ouve-se agora alguém a falar português. Em alta voz reclama e protesta quanto ao facto de a justiça ser desigual para os pequenos e para os grandes. A indignação é visível em quem acha que a sociedade não lhe retribuiu o que deu numa vida de trabalho.

Nenhuma voz se junta ao protesto. A anuência é silenciosa. Ficam-se pelo menear afirmativo de algumas cabeças e sorrisos de complacência.

 

Faltam quinze minutos para o início do atendimento. A fila movimenta-se porque a porta se abriu para identificação e encaminhamento de quem ali está.

Lá dentro as cadeiras de quem espera para ser atendido ocupam a maioria do espaço. Cinco secretárias, ainda vazias, serão o destino de todos consoante as senhas brancas, rosas ou verdes, que cada um tem.

 

 

 

 

A fila continua a aumentar. Já chega às sete dezenas. Já se vêem mais jovens, que só agora chegaram. Vêem-se mais estrangeiros, com dificuldade de se fazerem entender.

Lá dentro, para esquecer o tempo, uns jogam no telemóvel. Outros lêem o jornal grátis que receberam. Muitos não se sentam nas cadeiras disponíveis por não conseguirem esconder o nervosismo. Nesse grupo está incluído o jovem que estava atrás de mim. Disfarça, lançando um olhar distraído sobre todos os cartazes e folhetos espalhados na sala. Até vai à casa de banho.

 

Levei um livro para ler, mas nem o abro. Tudo o que se passa à minha volta não o permite. Aproveito para tomar as notas do que quero escrever depois. É o meu escape. A minha fuga.

Cada nova entrada na sala, revela uma cara à procura de alguém conhecido, com quem partilhar o infortúnio, mas ao mesmo tempo desejando não encontrar ninguém, por se sentir numa situação que envergonha e que coloca em baixo a auto-estima.

 

 

Finalmente o ecrã chama por mim. Senha rosa B43.

Ao contrário do que acontece no talho do supermercado, quando temos uma senha, ninguém faltou à chamada.

 

Entrego os documentos que a senhora me vai pedindo. Em frente ao computador vai introduzindo outros dados. A certa altura o sistema informático bloqueia e não quer andar mais. Ficamos a olhar um para outro durante cerca de dez minutos. Pede-me desculpa várias vezes pelo sucedido, como se ela tivesse alguma culpa nisso. Apercebo-mo como as outras pessoas são atendidas ao meu lado.

Entrega-me uma folha com os meus direitos e deveres relativamente a esta nova situação de desempregado, completando-a com uma explicação verbal.

 

Promete-me completar o processo mais tarde quando o computador se conseguir ligar ao outro do ministério que irá pagar o subsídio.

 

 

Tratou-me sempre com muita cordialidade e diria mesmo com algum carinho. Isso mesmo se reflectiu quando se despediu e me disse:

“ Boa sorte! Senhor …”.

 

Tinha voltado a ter nome.

Lá fora, na rua, a fila continua a crescer, apesar da sala apinhada!

 

Até quando? Pensei eu.

 

 

2013, Fevereiro

É domingo cedo. Está um sol radiante que faz reflectir toda a luminosidade da cidade branca.

Tomo um pequeno-almoço rápido e leve para sair rapidamente para o ar hoje menos poluído por não ser dia de invasão de carros, autocarros, táxis e carrinhas barulhentas que se cruzam e descruzam em alvoroço.

Visto uma roupa agradável e fresca apesar dos cerca de 8 graus, após uma noite gelada.

Chego ao jardim, perto de casa, onde os mais pequenos já se baloiçam, já escorregam e por vezes soltam uma lágrima rapidamente aconchegada pelos pais atentos e protectores.

Sigo caminho e ao passar à porta de um café da zona estranho a ausência de um mendigo, sem uma perna e sentado em cima de uma caixa de cartão espalmada, que costuma agitar uma lata ferrugenta com um metal dentro a fazer de moeda, que com este som, tenta atrair a atenção de quem distraidamente passa à sua frente.

Continuo a viagem e chego a um largo onde no quiosque dos jornais há alguns velhotes a lerem os títulos do dia, pois hoje não há os jornais grátis distribuídos à boca da entrada do metro.

Após uma longa subida, sem me cruzar com ninguém a pé e onde só o habitual autocarro passou para baixo, estão umas paredes enormes de um quartel abandonado que estão forradas de pinturas murais.

Uma jovem está a fotografar todos os temas de arte urbana de uma qualidade e actualidade de temas que têm um impacto arrebatador, que ninguém que passa pode ignorar.

O caminho pedestre, sem caminho pré-escolhido, coloca-me numa zona de uma cadeia citadina masculina onde está uma fila de pessoas a aguardar a entrada para a visita semanal. Há pessoas que carregam todo o tipo de coisas. Levam desde rádios e televisões a outros pequenos electrodomésticos escondidos dentro de sacos que vão ser vistoriados à entrada.

 

 

 Há de tudo naquela fila. Desde o pequeno mimo de mãe, pai, mulher marido ou filho e filha. Desde o primeiro desenho infantil, da 1ª fotografia da bebé; daquela comida ou petisco dos bons tempos de liberdade antes do acto irreflectido que levou à prisão, até às meias, camisolas ou calças.

Ali, enquanto se espera a entrada, antevêem o agradecimento pela simples presença. Ali, alheados das conversas que os rodeiam, imaginam uma carícia nervosa, um quente abraço e um sentido beijo, que desejam que se concretizem.

Da porta de saída após a visita, emerge um grupo de 6 pessoas que transportam orgulhosamente entre braços elevados da mais jovem, como um troféu, um barco em forma de caravela com cerca de meio metro de cumprimento e quarenta centímetros de altura e trinta de largura, todo ele construído com paus de fósforos por um familiar preso que lhes ofereceu como sinal de querer mostrar que na prisão conseguiu ter uma actividade lúdica e conseguiu reprimir e controlar toda a sua agressividade.

Virando em direcção à enorme alameda ajardinada encontro alguns ciclistas, vários corredores e outros caminhantes como eu. Começam a surgir turistas que cada vez vão sendo em maior número.

À minha frente segue um sem-abrigo com um saco enorme em cada mão onde tem todos os seus pertences como um cobertor, roupas muito usadas e uma garrafa de vinho meio bebida. Inesperadamente pára. Virado para o outro lado do jardim começa a chorar altíssimo e sem fim enquanto agarra a cabeça com as duas mãos. Queixa-se entre soluços que se ouvem quando já estou distante, da desgraça que é a sua vida em que está abandonado por tudo e por todos.

Mais abaixo na praça, cruzo-me com outro sem-abrigo que em pé frente a um sinal da passadeira para peões está estático. Está  embrulhado em cobertores e num enorme plástico muito utilizado. O seu odor abrange uma área à sua volta que reflecte o estado de degradação física e moral em que se encontra.

 

Sigo avenida abaixo, onde as lojas de luxo abrigam, nas suas entradas, mais algumas pessoas sem tecto que começam a despertar da noite gélida. Espreguiçam-se e começam a arrumar os seus poucos bens em sacos ou a tentar esconder as caixas de cartão que fizeram, mais uma noite, de um lar muito pouco doce.

Os turistas seguem no mesmo sentido olhando para os edifícios e para a vegetação que ficam nas suas fotografias, alheando-se da vida à sua volta.

Num quarteirão mais á frente, um desgraçado da vida, faz a sua higiene num bebedouro de água onde molha a cara e lava os dentes, com uma escova e pasta dentífrica, tentando manter um mínimo de dignidade.

 

Na praça central, que já viu de tudo, desde encontros e desencontros e todo o tipo de manifestações pessoais e colectivas, que sempre serviu de ponto de encontro das mais variadas nacionalidades e origens, nota-se uma invasão pacífica de chineses, de alemães ou de africanos que são os novos colonizadores desta cidade.

 

 

Na rua fechada ao trânsito e cheia de passeantes, que se dirige para o rio, espalham-se esplanadas e lojas, algumas abertas apesar de ser dia de descanso.

Imóvel, numa esquina, está também um homem-estátua, todo ele cinzento como a sua auto-estima a fazer de músico de outros tempos ao som de uma música roufenha e indecifrável para quem passa e por vezes atira uma moeda para o chapéu à frente dos seus pés.

 

Eis-me chegado à praça da cidade sobranceira ao rio e onde máquinas fotográficas fixam tudo o que é possível enquanto se cruzam para cá e para lá ciclistas e segways ou por onde passam os veículos amarelos fixos aos seus caminhos e fazer tlim-tlim. 

 

No amplo caminho junto ao rio que contorna armazéns, restaurantes e linha de comboio, espalham-se dezenas, senão centenas de praticantes de diferentes actividades físicas. A correr, a andar de bicicleta, a caminhar em passo acelerado, como eu, ou simplesmente a passear e a usufruir de um solo que vai começando a aquecer timidamente o dia de inverno. Os turistas, beneficiando da diferença de temperaturas para os seus países deliciam-se expondo os corpos ao sol. Os pescadores espalham-se pela margem do rio à espera de apanhar algum peixe distraído.

Nuns armazéns abandonados virados ao rio, que albergaram muita gente à procura de um tecto durante a noite, começam a sair pessoas que vão pedindo cigarros ou uma moeda a quem passa. Alguns ainda agarram nas mãos garrafas já vazias.

As suas caras além de fome mostram dependência de bebidas e drogas como tentativa desesperada de saírem no buraco onde se encontram.

Ainda se vê uma ou outra fogueira feita com restos de paletes de madeira apanhadas e que serviram para dar um mínimo de conforto nocturno.

Já passou mais de hora e meia desde que comecei a minha caminhada por esta cidade, que me adoptou, quando cheguei de outras paragens.

Decido voltar o meu caminho para o ponto de partida.

Uso o percurso que escolho muitas vezes para desanuviar a cabeça da situação em que me encontro recentemente em que passei a ser mais uma milésima parte da percentagem dos desempregados deste país. 

 

 

Considero que sou um beneficiado, nesta cidade, pois tenho uma família, amigos, uma casa e a possibilidade de ter dinheiro para viver.

Fiz uma opção quando caí nesta nova situação de não querer ser como quem observo quando passo pelos jardins desta cidade onde vejo pessoas que vegetam, lêem o jornal ou trocam doenças entre si. 

 

Não quero ser como as pessoas que não saem de casa e passam o dia a dormir virados para a televisão que lhes dá programas sem sentido, quando não vão ao centro de saúde.

Não quero ser como os idosos em que olhamos para eles e só vemos que esperam a hora da morte.

Escolhi continuar a fazer caminhadas, saindo de casa.

Decidi voltar a escrever, como testemunha este escrito.

Optei por me dedicar ao voluntariado, ajudando a quem precisa do que eu posso dar.

Para mim, a vida continua!

 

 

A Macieira

Era uma vez… Não isto não pode começar assim pois não é nem uma história infantil, nem uma lenda, mas sim um conto de humor negro.

Bem mas vamos contra as regras e afinal vamos começar com Era uma vez … um senhor que vindo da cidade, quis comprar uma quinta, como era moda no seu estrato social.

Nessa quinta só havia uma macieira e ele como era um megalómano, no final de 2009 contratou dois jovens turcos para tomarem conta da sua árvore. Só que aquilo não correu nada bem e os jovens como não percebiam nada de agricultura e parece que só perceberiam de números a coisa deu para o torto.

A macieira quando tinha sido comprada, integrada na quinta, tinha sido podada e limpa das maçãs podres, ficando no entanto esquecidas ainda algumas estragadas, por falta de experiência ou incapacidade ou por os dois jovens não terem conhecimentos da actividade agrícola.

Eles pensavam que bastava olharem para a macieira, sem tratarem dela, como podarem, sulfatarem e recolher as maçãs na época devida, que ela iria prosperar e dar belas e apetitosas maçãs. Eles idealizavam que cada maçã sabia o que tinha de fazer, deixando assim a macieira por sua conta ou em auto gestão. Acharam, com o pretexto, da reorganização dos ramos da macieira, que o voluntarismo resolvia tudo, não ligando a algumas chamadas de atenção de maçãs mais lúcidas que já tinham visto o que tinha acontecido por incúria com as outras macieiras, já desaparecidas, que anteriormente existiam na quinta. Idealizavam que só o facto de mudarem algumas maçãs de ramo de vez em quando resultava em melhorias na macieira. Tentavam adaptar os ramos aos frutos em vez de escolherem as maçãs certas e boas para cada braço da árvore.

Diziam sim a tudo que o dono da quinta os mandava executar, sem nunca o contrariarem. Os ganhos com uma só macieira, e de qualidade duvidosa, não permitiam nem suportavam os investimentos gigantescos que o dono da quinta queria fazer. Eles olhavam para o lado, ignorando a realidade.

Passado um ano e desprezando o estado em que tinham deixado aquela solitária macieira, optaram por ir para longe, deixando a árvore ao abandono. Diziam que iam para uma nova quinta onde as macieiras davam mais frutos e eram mais rentáveis. Diziam que lá longe por cada euro gasto, ganhavam dois. Um deles chegou mesmo a dizer que quem ficava naquela quinta de uma só macieira “que se amanhasse a arranjar dinheiro para tratar dela”. Aquele “brinquedo” já não os entusiasmava. Mas de facto para eles a agricultura não lhes dizia nada. Só lhes interessava a coluna do deve e principalmente a do haver. A única experiência que tinham era de manipular os números, enganando quem olhasse para as contas.

Como não percebiam nada de agricultura, e para continuar a ocultar a incapacidade total para a actividade, levaram com eles, um outro colega, também megalómano, que já tinha passado por várias quintas onde tinha trabalhado e que tinham acabado na penúria. Mas este apoio tinha uma coisa boa, encaixava-se perfeitamente nas ambições desmedidas e ideias incongruentes que eles próprios tinham, dado ele também ser um bluff como profissional, como eles eram. 

Mas entretanto acontecia uma coisa engraçada com as maçãs daquela árvore. Tal como os ovos que têm impressos letras e algarismos, aquelas maçãs também o tinham.

 

Era a D12, a quem chamavam professora mas nunca ninguém aprendeu nada com ela. Chegava a vangloriar-se que por todas as macieiras por onde tinha passado, sempre conhecera maçãs incompetentes. No mesmo ramo mais abaixo estava uma mais pequena com S00 que apesar de ter sobrevivido à poda inicial de mudança de dono da quinta, ainda hoje não sabe o que faz naquela árvore.

Havia a V33, a deitar fumo e cheia de bicho. Está sempre a olhar para dentro duma arca velha de anos que está em baixo. Está sempre segurada pelos suspensórios pela A67 que tenta que o pendurado não cai em desgraça.

Uma das maçãs tem as letras H00 e está sempre a dizer a culpa não é minha, é de A,B ou C. É uma maneira de ver as coisas. Ocupa parte do seu tempo a jogar bilhar com as outras maçãs.

No mesmo ramo está R11, que ninguém sabe muito bem o que faz naquela árvore. Há quem diga que lê o que outros pensam, mas não se lhe conhece nenhum resultado prático. Houve um momento que chegou a dizer que queria ser dono da quinta.

Na ponta do ramo está ainda a G90 que canta muito desafinada, mas acha-se uma cantora óptima. Já andou por outras paragens e ainda não sabe mas vai herdar as funções da R11 que irá entrar em despique com outra maçã e ser expulsa da macieira.

 

No início de 2011 G00, depois de ter estado quase dois anos sem se desenvolver e nada fazer para o bem comum, recebeu como prémio tomar conta de umas pequenas maçãs que estão espalhadas no chão. Como achou que ia ter muito trabalho arranjou uma ajudante que ainda nem tem letras nem números estampadas, por ser muito pequena e insignificante.

Há também a S31 que acha que percebe muito de agricultura e culinária mas tem um feitio tal que é difícil as outras maçãs a aturarem. Junto dela está a maçã S99, mirrada, que tem um sotaque esquisito e está sempre a fazer exercício. Mas esta maçã tem uma vantagem que é ser amiga da mulher do dono da quinta. Também há uma, a F88 de que não se lhe conhecem qualquer dote mas diz-se que é da família da mesma senhora.

Existe uma maçã, a M31, que apesar de sempre ter sido podre, tenta fingir que se afasta das outras amigas podres mas tem tal comportamento só para ver se se safa da próxima poda.

Há duas maçãs, a J22 e a A22, que têm alguma afinidade pois andam sempre a bajular, quem pensam que a cada momento vai melhor tratar delas. Já várias vezes estiveram perto de serem podadas, mas, como são apadrinhadas pelo dono da quinta ele nunca deixou que tal acontecesse.

Houve uma maçã, a T99, a mais podre de todas, que esteve pendurada e só atraiu lagartas e outras porcarias durante 40 anos. Havia quem achasse que os seus conhecimentos eram muito importantes após a mudança de dono da macieira. Veio a provar-se que deveria ter sido podada há muitos anos. Contaminou outras maçãs e só contribuiu para o mal-estar nalguns ramos da macieira.

Mas o dono da quinta continuou a ignorar os apelos constantes das maçãs sãs. Optou por não dar ouvidos àqueles apelos que poderiam levar a cortar onde estava o mal. Escolheu o pior caminho. Ao mesmo ambicioso a que se tinha associado lá fora, e para onde tinha enviado os dois jovens ignorantes sobre a actividade agrícola, deixou também tomar conta da quinta de uma macieira só.

Aquele amigo, com quem dividiu a posse da quinta nos dois países, só veio piorar a saúde da macieira. Em vez de trazer desenvolvimento, veio trazer ainda mais prejuízos dados os negócios escuros nalgumas áreas em que já estava envolvido. Espiava em quintas alheias, até tendo outros negócios não muito bem identificados e dignificantes.

No início de 2011, algumas maçãs de boa qualidade, a R88 e a T33, não se sabe bem porquê, foram cortadas e deportadas para uma zona alta do campo, na tal quinta do amigo. Nessa leva também seguiu a P11 que apesar de ser de qualidade duvidosa e pouco sumarenta, tinha muita experiência de quintas, mas mais virtuais.

Com o início deste ano apareceram três novas maçãs. D55, F21, A76. Foi uma tentativa do dono da quinta querer mostrar que havia alguém que percebia de agricultura, tentando fazer esquecer a má escolha inicial com os dois jovens incompetentes. Das novas maçãs, as duas primeiras foram enxertadas e tinham sido tiradas de uma outra macieira de grande qualidade. Foi uma tentativa de fazer renascer aquela árvore, com a seiva nova que trouxeram.

A terceira tinha sido inesperadamente podada de uma macieira concorrente e por vezes desesperada parece já estar arrependida de ter mudado de quinta, apesar do apelo constante das outras maçãs sãs. Passados dois anos, a A76, veio a surpreender pela negativa e desiludir quem tinha depositado grandes esperanças nela, estando imbuída do espírito do “salve-se quem puder”.

O dono da quinta, de vez em quando põe-se em frente da árvore e fala com ela. Mas fala de uma forma tão metafórica que as maçãs, por respeito, não respondem, nem contradizem, mas de facto não percebem nada da mensagem.

Aliás ele estava tão alheado do que se passava na quinta que nem reparava que as maçãs podres lhe estavam a dar cabo da árvore. Não cresciam, só se lamentavam. Estavam cheias de lagartas e outro tipo de bichos e doenças. Só cochichavam pelos cantos da quinta. Na prática não queriam que a árvore desse boas e saborosas maçãs. Só queriam conspirar e denegrir as maçãs insatisfeitas. Só olhavam para os benefícios pessoais que retiravam de estar agarradas àquela árvore.

Certo dia as maçãs sãs, já desesperadas, juntaram-se e exigiram ao dono da quinta: cortem já as maçãs podres da nossa macieira, ou senão daqui a uns tempos estamos todas no chão!

Mas o resultado continuou a ser o mesmo. O dono da quinta, nada fazia. Os jovens que ele tinha inicialmente contratado só andavam daqui para ali e fingiam que andavam a resolver problemas, com o argumento de que estavam focados na resolução.

Nunca nenhuma das maçãs percebeu o que isso queria dizer, pois não se via nenhum resultado prático na melhoria da saúde da macieira.

Um dia, o tal amigo que tinha levado as maçãs sãs para a sua quinta, decidiu pôr um capataz da sua confiança, para tomar conta da quinta.

Começou a ver que os gastos que havia com a frota de tractores, alfaias agrícolas e pessoal na quinta era desmesurado para uma só macieira, que dava frutos de qualidade duvidosa.

Dado ter gasto bastante dinheiro, com a perspectiva de ganhar outro tanto facilmente, chegou à conclusão que afinal se tinha metido num buraco que em vez de benefícios só lhe tinha trazido problemas. Decidiu abandonar a quinta e ficar com a outra lá de fora, lá longe.

Para isso não queria nem ver um dos jovens que tinha sido o culpado de ter sido ludibriado e combinaram verem-se livres dele. Agora já nem o dono inicial da macieira o quis com ele e arranjou maneira de ele ser despachado para qualquer lado. Mas os estragos perduraram por muito tempo na macieira. Tinha provocado danos de difícil recuperação.

No final de 2011, o dono da quinta, dado já não ter cara para enfrentar a macieira, pediu ao jovem que mais viajava, e que a tudo dizia que sim, que fosse falar com as maçãs tentando explicar-lhes que o problema da macieira iria ser resolvido.

Com o passar do tempo, o estado da macieira continuou a degradar-se. A árvore que perspectivou mais de dois anos antes, ter um futuro melhor, entrou num processo de morte lenta anunciada.

As maçãs podres e incapazes sobreviveram, contribuindo negligentemente cada vez menos para o bem global.

As maçãs sãs começaram a duvidar de que teriam algum futuro. Sentiam-se impotentes e incapazes, para com a vitalidade, que tentavam manter, conseguir que a macieira se mantivesse de pé. Estavam sempre e todos os dias a remar contra a maré. Tinham cada vez mais dias em que o desânimo estava entranhado.

No início do ano seguinte, em 2012, o estado da macieira degradou-se ainda mais. Não havia dinheiro para pagar a água para a rega. A luz faltou alguns dias pela mesma razão. Não foi possível comprar o produto químico para a sulfatar. Os empregados da quinta nem sempre recebiam no dia combinado a paga do seu pouco trabalho. A árvore esteve perto de ser deitada abaixo, por estar praticamente morta. Não nasceram novos ramos na macieira, nem novas maçãs. As que resistiam estavam cada vez mais mirradas. Esteve mesmo perto do fim previsível.

Mas o prestígio e nome do dono da quinta, não podia ir abaixo, nem ser abalado. Por isso também arranjou um capataz para tentar ainda fazer alguma coisa da quinta e da solitária macieira. Deu-lhe algum dinheiro para tentar endireitar tudo.

Não abertamente disse a algumas maçãs, às vegetavam à sua volta, que iria haver novo trabalho de poda que permitisse manter a macieira viva.

O dono da quinta durante o ano ainda fez um enxerto na macieira colocando uma maçã afilhada C00. Não adiantou nada em relação às melhorias da macieira, nem da quinta, pois nunca produziu nada.

As maçãs podres vendo o futuro em perigo começaram a movimentar-se e uniram-se novamente. Aproximaram-se do dono da quinta, do capataz actual e do jovem sobrevivente. Mais uma vez como os parasitas, bajulam-nos e cercam-nos tentando afastá-los das maçãs sãs e assim salvar a pele.

Estamos no final de 2012. Continua tudo na mesma. A tão anunciada solução, um ano antes, ainda não caiu do céu.

A macieira continua dividida em duas partes. A parte com futuro, onde estão as maçãs sãs e a parte degradada onde imperam as maçãs podres que arrastam a macieira para a sua morte e são amparadas pelo dono da quinta.

Algumas maçãs podres subiram para um ramo mais alto e fomentam a guerra contra as maçãs sãs. Prognostica-se mais uma vez uma escolha errada da parte do dono da quinta e do seu jovem protegido.

O capataz do dono da quinta complica uma situação o que provoca que durante mais de 2 meses nenhuma maçã é vendida.
 

Uma das características iniciais do dono da quinta e dos seus dois jovens turcos que era partilhar com as maçãs o que se passava na quinta deixou de existir. Já ninguém falava com as maçãs sãs e fomentava-se a insegurança, a especulação sobre o futuro da quinta e da sua macieira que definhava.

Sabe-se por notícias vindas do exterior que a quinta lá fora está pelo mesmo caminho desta, a cair de podre. A incapacidade de enfrentar a realidade e a necessidade de medidas correctas são idênticas.

O dono da quinta, mais uma vez arranja um novo parceiro, ou melhor um amigo de ocasião de que nunca se irá conhecer a cara.

O dono sem rosto inicia em 2013 a maior poda da macieira, com o argumento que não há mercado para tanta maçã e a macieira não é sustentável.

Decide e informa quais as maçãs que têm de ser cortadas. Dão prioridade a ficar com a maioria das podres, mas têm de manter algumas maçãs sãs pois são as que tentam trabalhar para o bem comum.

Inexplicavelmente todas as maçã boas e sumarentas para serem vendidas, são deitadas fora, como se não tivessem utilidade.

Mais cedo ou mais tarde todas as maçãs vão cair no chão.

 

As podres vão lá ficar e morrer na terra. Só sobreviveram até então porque foram sempre indevidamente protegidas por escuros compadrios.

As sãs vão sobreviver porque sabem trabalhar e não têm medo de novos desafios, seja nesta quinta ou noutra. Defenderam sempre a macieira onde estavam, mas se foram rejeitadas por incapacidade do dono da quinta e das suas escolhas, vão para outra macieira ou outra árvore de fruto onde o seu mérito e profissionalismo serão reconhecidos.

Vamos acabar como começámos.

Era uma vez … um senhor que vindo da cidade, quis comprar uma quinta, como era moda no seu estrato social.

Passaram-se alguns anos. As modas mudaram e os caprichos foram abandonados!

 

Desta história podem-se tirar quatro conclusões.

a)      Quando vir maçãs podres, onde quer que seja, deite-as logo fora antes que elas dêem cabo de tudo.

b)      Cuidado com as maçãs aparentemente sãs, que se revelam oportunistas para salvar a pele, custe o que custar.

c)       Os seres submissos são traidores e é melhor não confiar neles.

d)      Fuja dos caprichos alheios. Vá atrás dos seus sonhos, ninguém os vai procurar por si.